Seine Knie zittern, er zieht nervös an seiner Zigarette, geht ein paar Schritte auf, ein paar weniger ab. Eigentlich wollte er nicht rauchen, denn sie raucht nicht, aber manchmal greift die Hand von selbst in die Jackentasche und findet das Feuerzeug, um die schon längst im Mundwinkel hängende Kippe zu entzünden, denkt er. Gleich wird sie um die Ecke kommen und seine Nervosität mit ihrer Anwesenheit wohl kaum mindern.

Flüchtig kennen sie sich schon ein Jahr. „Seit drei Wochen jedoch sind wir nicht mehr aneinander vorbeigekommen. Unsere Wege kreuzten sich ständig und überall. Immer wenn ich an die Uni kam, traf ich dich“, resümiert er. Anfangs war das nur eine Begleiterscheinung des Alltags, doch schnell wurde daraus ein spannendes Spiel. Immer lief er mit offenen Augen durch die Strassen und Gebäude und wartete darauf sie zu entdecken. Denn getroffen haben sie sich immer, warum weiß er nicht.

Lebenswert ist, im Bus zu sitzen und dich unverhofft zu erblicken und zu bemerken, dass du aus irgendeinem Grund lächelst. Lebenswert ist, mit dir täglich über das Wetter zu reden und festzustellen, ohne dass Langeweile aufkommt. Lebenswert ist, dann aus deinem Mund zu hören: „Das „Wetterthema“ sollten wir uns für später einmal aufheben, wenn wir alt sind und uns nichts mehr zu sagen haben.“

Einerseits möchte er sie sehen und freut sich darauf sie gleich zu begrüßen. Anderseits kann verliebt sein oder sich verlieben auch so anstrengend sein, dass er lieber in sein vorheriges Leben zurückkehren würde. Doch träte er nun die Flucht an, wäre schon vorher klar, dass sie aus irgendeinem Zufall ausgerechnet aus dieser Richtung käme, in die er flüchten wollte und die beiden zwangsweise zusammenprallen würden, denn wenn es Liebe ist, kommt man nicht daran vorbei.

Oder aber, er stürzt, schlägt auf den Asphalt auf, während das Auto Fahrerflucht begeht und ihn einsam auf der kalten Straße dem Verbluten überlässt. Sie wundert sich, warum er ihr nicht mehr über den Weg läuft und ist traurig darüber.

(Jan. 2008)